Peu de choses avaient le don de pouvoir apaiser Plume de Glace. Les patrouilles frontalières solitaires qu'il avait l'habitude d'effectuer étaient l'une d'elles.
Il franchit la rivière rapidement. L'onde glacée imbiba sa fourrure toute entière mais il n'y fit même pas attention. La Saison des Feuilles Mortes s'installait durablement, et elle n'allait pas tarder à commencer à geler. Mieux valait en profiter.
Quand il avait demandé à patrouiller seul, nul ne s'était proposé, à son plus grand plaisir. Tous savaient, de toute manière, que le guerrier gris clair ne désirait personne pour l'accompagner.
Il se hissa sur la berge et s'ébroua. Les gouttes perlèrent sur sa longue fourrure grise. Une des rares choses dont il était fier.
Les Rochers du Soleil étaient droit devant. Une conquête de haute lutte que leur chef avait arraché au Clan du Tonnerre une lune auparavant.
Escaladant prudemment les roches chauffées par le soleil descendant, il s'assit et contempla son propre territoire, baigné dans les lumières du jour. Derrière les roseaux, son Clan.
Derrière lui, la sombre forêt du Clan du Tonnerre. Des arbres, toujours des arbres. Et pour seule pitance, des souris maigrichonnes et des oiseaux bourrés de plumes. Plume de Glace retroussa le nez et renifla bruyamment:
"Quelles cervelles de grenouilles ! Comment peuvent-ils vivre à l'ombre des arbres pendant toute leur vie ?"
Ses camarades prétendaient que la forêt de l'Ombre était encore plus sombre, mais à voir celle du Clan adverse, cela paraissait bien assez lugubre au guerrier.
Sa fourrure commençait à être sèche. Mieux valait rentrer avant qu'elle ne le soit complètement, ou la rivière lui ferait l'effet d'un glaçon enfoncé dans sa peau.
Un mouvement dans les fougères attira son attention. Mû par un réflexe de combattant, il sortit les griffes et feula:
"Qui va là ? Montrez vous !"
Il ne sentit que l'odeur des arbres... et celle du Clan du Tonnerre. Il montra les crocs et redescendit doucement la pente rocheuse.
"Montre-toi !"